El sol se recuesta sobre mi carne, retoza suave y caliente
me quema
La sombra que puedo llegar a encontrar
la que debo
tambien lastima.
Nada de metaforas
esto es tan cierto
como que estoy dividida
como que acorto el sentido.
La poesia es eso
jugar con el sentido
son las huecas palabras las que lo permiten
es el hueco que es mi garganta
el que llena mi mente y no al reves.
Soy un lenguaje
soy el lenguaje que me invento
soy un millar limitado de vocablos
conscientes
los que intentan reflejar una inconsciencia.
Todo es un a gran contradiccion
que anhela explicarse por si misma.
